Hart am Schroffen schwingt vom Rößlein
sich ein Ritter edler Art,
aus dem Bogen tritt vom Schlößlein
eine Maid gar wonnig zart:
Golden rahmt ihr Haar das weiße
Antlitz, blau im Abendschein
strahlt der See und plätschert leise:
„Heil dir, stolze Wellenstein!“
